- Rudolph, o seu nome tem um similar no português, sabia?
- Não. E como é?
- Rodolfo.
- Rô-dolfô?
- É, Rodolfo. E o nome de Koen, Koenrad, também poderia ser Conrado.
- Con-Rá-do. Rá, do.
- Mais ou menos isso.
- Qual o seu sobrenome?
- Barbalho.
- Ba bai lou.
- Barbalho.
- Ba-bai-lou.
- É, é isso, por aí.

- Rodolfo, eu acho feia a tua língua.
- Ahn? Que tem minha língua? ahhhh (abre a boca)
- Não, não, refiro-me à tua linguagem, digo, ao teu idioma, o holandês. Pra ser honesto, Rodolfo, pra ser mesmo honesto, eu acho horrível o holandês. Detesto quando estou ouvindo a Arrow Jazz FM e o locutor resolve falar. Sabe o que eu acho da sonoridade do seu idioma: ela é toda quebrada. Quando eu ouço alguém falar holandês é como se eu andasse sobre cacos de vidro.
- Pobre de ti, andas em cacos de vidro a todo instante, não?
- Eh, sim, Rodolfo, é verdade. Meus pés costumavam doer no início, mas agora são acostumados.
- Pois eu gosto quando você cantarola em português. Parece uma gaita; e cada sílaba tem seu tom.
- Sei.